Едва разомкнув золотистые веки,
Апрель прикоснулся к озябшим садам.
Вчерашние льды, отступившие к рекам,
Сдают этот мир молодым голосам.
В немом сухостое, в глухом безголосье,
Где воздух насквозь пропитался водой,
Раскрылся бутон — как случайная гостья,
Над влажной и черной еще бороздой.
Начерно брошен — небрежно и смело —
Мазок, не застывший в рассветном огне.
Так роза, доверившись почве всецело,
Таит свою нежность в немой глубине.
Еще не созрело июльское лето,
И воздух колюч, и прозрачен, и чист,
Но в хрупком фарфоре под тяжестью света
Уже разжимается солнечный лист.
Она одинока. Горда. Безучастна.
Меж инеем белым и талой землей…
В своем ледяном и божественном платье
Застигнута ранней, прозрачной зарей.
Ольга Фурс
