Поэзия есть суть моей души Украшена мелодией баяна

Душа поэта нет ни парусник бумажный А вход в неё не есть вам дверь сарая О душу ноги вытирать спроможен каждый Но не один её не замарает Поэтов высшие пораньше забирают Шедевром не успеешь восхититься Тела-то грешные как правило бывают Об этом безусловно знает Сирин птица Уходят рано Боже О как рано Сердцам их чужды пустота и лхолетия Но как же долго заживает рана Через которую свет дарен на столетия