Дорога

В былые века от томительных нег В душе, что стремилась мятежною стать, За шторками жизни поскрипывал снег, И мне объясняла, не прав что я, мать. Не прав в самом корне - от строчек моих, Где мысли о доме ложатся на лист, Не благо взлетает, а буковки лих - Пусть лучше уж будет он девственно-чист. Давно уже мать... я, отнюдь, не пророк! Остался средь прочих родной бугорок, На коем лоснится густая трава. Я тоже чрез годы, душе на беду, В безмолвие ночи промозглой уйду, Дорога в которую круто-крива.