Далёк от Бога я...
Поэтам быть посредственными не позволят ни люди, ни боги, ни книжные лавки... Далёк от Бога я, но Он - рука тверда! Тревожа суть мою, как ночь русалок става, По жилам крови ток лишает навсегда Стремлений к торжеству эстетики и права. Без них я никакой - хладна душа моя, Учили быть святым восходы и закаты, Но ведь в окошке ночь - пуста любви скамья, Давно здесь не звучат из Пушкина цитаты. И песни о Руси, о Волге и Днепре, Они остались там, в далёком прошлом веке, В рябинке у ворот, в уснувшем сентябре, В том, нет кого уже, любимом человеке. Унынье сердце рвёт - не вижу чёрных глаз, Не чувствую давно таинственности неги... О ней, любви, в стихах лишь только пара фраз: За окнами весна, в душе - зима и снеги.
Поэтам быть посредственными не позволят ни люди, ни боги, ни книжные лавки... Далёк от Бога я, но Он - рука тверда! Тревожа суть мою, как ночь русалок става, По жилам крови ток лишает навсегда Стремлений к торжеству эстетики и права. Без них я никакой - хладна душа моя, Учили быть святым восходы и закаты, Но ведь в окошке ночь - пуста любви скамья, Давно здесь не звучат из Пушкина цитаты. И песни о Руси, о Волге и Днепре, Они остались там, в далёком прошлом веке, В рябинке у ворот, в уснувшем сентябре, В том, нет кого уже, любимом человеке. Унынье сердце рвёт - не вижу чёрных глаз, Не чувствую давно таинственности неги... О ней, любви, в стихах лишь только пара фраз: За окнами весна, в душе - зима и снеги.