Добавить
Уведомления

Сергей Труханов Светляки поднимаются в небо из темной травы

Сергей Труханов "Светляки поднимаются в небо из темной травы" (2015, Обнинск). Музыка Сергея Труханова, стихи Ольги Родионовой. Светляки поднимаются в небо из темной травы. Пахнет жимолость, медная лампа играет луну. А луна из ветвей наблюдает глазами совы За цветеньем настурций - и значит, я скоро усну. Мне приснится луна, голова почтальона в окне, Неожиданный шелест рассветного ливня в листве. Неизвестный знакомец, встречаемый только во сне И очерченный наспех в зачеркнутой третьей главе. Он, конечно же, турок, - у турок такие зрачки. В общем, странно, - брюнеты нисколько не мой идеал. Прорастает настурция в ворохе из одеял, В изголовье часы, под ресницами спят светлячки. Бледно-желтый, лимонный, зеленый, лиловый дымок Обещает мигрень, аритмию, кошачье нытье. Нежный турок прекрасной любовью с утра занемог. Голова почтальона надета в окне на копье. Не болит голова у совы, у окна, у травы, Не болит - у луны, у настурции, у светляка. Наша жизнь коротка, дорогой, наша жизнь коротка... И печальна, - сказал почтальон, не сносив головы.

12+
5 дней назад
12+
5 дней назад

Сергей Труханов "Светляки поднимаются в небо из темной травы" (2015, Обнинск). Музыка Сергея Труханова, стихи Ольги Родионовой. Светляки поднимаются в небо из темной травы. Пахнет жимолость, медная лампа играет луну. А луна из ветвей наблюдает глазами совы За цветеньем настурций - и значит, я скоро усну. Мне приснится луна, голова почтальона в окне, Неожиданный шелест рассветного ливня в листве. Неизвестный знакомец, встречаемый только во сне И очерченный наспех в зачеркнутой третьей главе. Он, конечно же, турок, - у турок такие зрачки. В общем, странно, - брюнеты нисколько не мой идеал. Прорастает настурция в ворохе из одеял, В изголовье часы, под ресницами спят светлячки. Бледно-желтый, лимонный, зеленый, лиловый дымок Обещает мигрень, аритмию, кошачье нытье. Нежный турок прекрасной любовью с утра занемог. Голова почтальона надета в окне на копье. Не болит голова у совы, у окна, у травы, Не болит - у луны, у настурции, у светляка. Наша жизнь коротка, дорогой, наша жизнь коротка... И печальна, - сказал почтальон, не сносив головы.

, чтобы оставлять комментарии