Родина

Это — Родина: в чёрных лохмотьях, С воспалённым блеском в глазах... Что мне берег? — и что мне — Родина? На могильные плиты виноградная лезет лоза. Вот какая ты: рожа бледная, Да больничных тапочек шарк; И всегда — говорят — победная, — Но от этих побед жарко. Одуванчики над поляной, Колокольчики над рекой... Вечно голая, вечно пьяная, Ждущая хлеба с протянутой артрозной рукой. Это ты — Россия облезлая... Мне бы морду твою побрить!.. И по-прежнему — птицы над Бездной, — Словно — Бог: перед тем, как начал творить.